jueves, 4 de abril de 2013

El palau lluent.

Este és un conte sobre una princeseta que li agradava molt cuinar, però era molt creguda, una cregudor molt gran, i molt burgesota ella. Burjosor màxima.

Un dia va anar al mercat a comprar ingredients per fer cupcakes per a tota la cort al mercadet de la plaça que muntaven tots els dissabtes, perquè era dissabte. Passejant va trobar una paradeta un tant estranya. Era tot molt rústic i hi havia un home estrany amb la barba molt llarga amb trenetes i llacets de colors, que parlava d'una manera estranya, semblant a com parlava Salvador Dalí però amb un to misteriós.
I ahí estava la priceseta Neus, perquè el seu nom era Neus, mirant-ho tot molt encuriosida. L'home de la parada pareixia llegir-li la ment perquè només li parlava d'aquelles coses que ella havia anat a buscar.

Li va dir a Neus que s'enduguera una mantega especial, amb la qual la crema que es posa damunt dels cupcakes quedava consistent sempre sempre sempre, perquè sabia que a Neus mai mai mai se li quedava del tot bé. També li comprà un davantal que parlava i es queixava quan s'embrutava i eines que treballaven soles, però això no li va fer sospitar que aquell home puguera ser un bruixot. I és que era un bruixot! Que va olorar la seua burgesitat exagerada...

Només tornar al palau luxós i burgés on vivia es posà a fer cupcakes sense parar, i li eixien perfectes! En va repartir per a celebrar que eixe era el dia de l'aniversari de la seua mascota, un kiwi preciós, perquè la seua mascota era un kiwi(busca com és esta au en google si no la coneixes). Pel camí se li va caure un cupcake al terra, però no se n'adonà. Passava per allí el missatger reial que enviava i rebia les palomes missatgeres de la cort que era pobre i menjava poc. El va agafar sense pensar-s'ho i se'l va fotre en dos mossos.

I bé, alguna cosa havia de passar amb aquella mantega màgica.... Amagava una maledicció! Tots els que menjaren cupcakes es van convertir en caragols enormes, que es passejaven pel castell, inclós també el missatger de les palomes. És que el bruixot era un caxondo i era molt original amb els encanteris. I la priceseta, acollonida, va plorar i plorar durant setmanes.

Un dia, durant un passeig per la paret de la torre més alta del palau, conegué un caragol -no sabia qui era perquè eren tots caragols i no es distingien- i es va fer molt amiga d'ell. Passaren els dies i es feien més i més amics.

La princeseta acabà enamorant-se de l'encarregat de les palomes i tot i saber a la fi que era d'un estament inferior li va ser indiferent, perquè el volia molt.

Un dia el bruixot anà de visita al castell lluent, va dir unes parules màgiques i reconvertí a tot el món en persones de nou. Tot seguit li digué a la princesa: "Has aprés una lliçó mentre eres caragolota. Tot i que no ho recordes, en el fons has canviat i ja no jutges als pobres per ser pobres, i els veus com iguals." I era veritat.
En anar-se'n l'encanteri tots oblidaren tot allò que havia passat mentre eren caragolots. Tots, fins i tot Neus i el missatger.

Finalment el bruixot li va llevar l'encanteri a la cort, però com que Neus no va deixar de ser burjossota del tot -i també perquè el tio era un caxondo- va fer que continuaren convertint-se per les nits en caragols tots els que havien menjat els cupcakes i també la resta de gent del poble, perquè va veure que convertir-se en caragol per les nits era dels encanteris més guais que havia fet fins aleshores i li va fer molta gràcia això.

Els ciutadans no es queixaven perquè durant el dia ningú no recordava res de res del que passava de nit, ningú! Però per les nits tots ho sabien: sabien què passava, recordaven les nits anteriors i també eren conscients que pel dia no anaven a saber què passava per les nits i com a l'igual que al bruixot els va agradar, no es queixaven tampoc.

I això és tot, totes les nits els amants Neus i el missatger anaven a fer antenetes (els caragols no tenen mans per poder fer manetes) a la vora del riu. La resta de gent passejava pel palau i el deixava tot ple de baba de caragol lluenta. I com no recordaven res pel dia, ningú no va saber mai per què dimonis lluia tant aquell castell.


miércoles, 30 de mayo de 2012

Un amor uns carrers - Vicent Andrés Estellés


Poema musicat, click ací

Tot retorna, agrupant-se, i és una sola història,
un amor, un destí: perdura sense noms,
sols els noms d’uns carrers, l’amor, el sol amor.
Uns benvolguts carrers, enllà per Quart de fora,
les baranes del riu, els bancs de l’Albereda,
aquells besos frenètics a la porta de casa,
una lenta tristesa que et recorria el cos,
o una alegria invicta, una delícia efímera
que ara retorna intacta... Tot retorna, agrupant-se;
és ja una sola història, un amor, un destí.
Carrers de Sant Vicent, de la Mar, de la Pau,
aquelles nits d’hivern, aquelles nits d’estiu.
Els amors fan l’amor, les històries la història.
Heus una vida ací. Les paraules terribles,
les paraules amables que ja no diu ningú,
que no sé qui va dir, que retornen anònimes,
i em donen un sentit. Tot ho recorde, ho pense.
Aquelles mans enceses, de vegades cruels,
d’altres vegades tendres; els moments d’estupor,
o aquells moments amb el fulgor dels homicidis,
i una sang innocent entre unes cuixes llargues...
Tots els amors, l’amor; l’amor, tota la vida.
Jo no sé si està clar; per a mi sí ho està.
Mire, des del balcó, el carrer solitari.
Després vindran parelles, així que caiga el dia.
Aniran lentament, dient-se coses trèmules.
Sempre torna la vida, si se’n va alguna volta.
No estic massa segura; jo crec que no se’n va.
O crec que sempre torna. M’agrada, des de casa,
darrere dels cristalls, contemplar el carrer”.
La pobresa pujava lentament per l’escala.
Foscament alenava en tots els replanells.
Evocava altres dies; vagament evocava
uns dies on encara hi havia l’esperança
i la conformitat i el sol deler de viure.
Tocava les parets, les tocava amb tristesa,
una llarga tristesa, llarga com una nit,
i seguia pujant la miserable escala.
Un dia arribaria, potser, a la terrassa:
si Déu vol, aquell dia serà un dia feliç.
“Com els amors retornen, i són l’amor, i fan
l’amor únic, la vida, se’n tornen novament,
se’ns en van de les mans i buidament ens deixen
amb les mans escampades damunt el davantal,
ara que ja tenies posat damunt la taula
el got de l’aigua clara en el plat de floretes,
ara que no volies ni parlar ni evocar:
contemplar solament la vella i alta imatge
en un silenci dens i poblat de records.
Allò que fou un dia retorna, inesperat,
omplint-te el cor de joia, omplint-te el cor de pressa,
omplint-te l’escaleta altra volta de riures,
pujant els escalons, tan viu, de dos en dos.
Se’n torna a anar després, quan tu no ho esperaves,
quan tu, en la pobra cuina, prepares unes coses
per fer l’estada amable: uns dolços, l’aigua clara...
Se t’ompli el menjador novament de penombres.
Mires per la finestra. Veus les lentes parelles.
Aquella nit no sopes i plores en el llit,
no pots tancar els ulls, mires en la foscor.
Veus l’espill de l’armari, tan llarg com un taüt.
Estàs al peu del teu llit, dempeus, greu o solemne.
I fores tan feliç, tan feliç, aquell dia,
amb la teua mà dins d’una mà, en un passeig!
No tornen els records dels frenètics moments
que et deixaven la roba o les cames tan brutes.
Sols evoques això: una mà en una mà,
una paraula amable, no gentil, sols amable,
un lent anar per uns carrers inconeguts
que pel seu nom evoques, per tots els seus balcons.

martes, 24 de abril de 2012

Dicen que el tiempo lo borra todo...

El chico leía tranquilamente en el jardín bajo la sombra de su árbol favorito cuando de repente se levantó y echó a correr, repitiéndose aquella oración en su cabeza una y otra vez, como si tuviera miedo de olvidarla. Ahora están caminando con prisas. Se cojen de la mano cuando tienen ocasión, y cuando no, se sonríen mutuamente mientras ponen el espejo en frente de un reloj, o de un calendario. Sólo queda ahora el gran reloj del campanario.
Después de  un gran esfuerzo consiguen que éste se vea reflejado y, súbitamente, las nuves pierden velocidad,  la gente camina cada vez más y más despacio, los pájaros comienzan a quedarse suspendidos en el aire... Finalmente, todo se detiene.Con un "y fueron felices para siempre" empezó su particular cuento de hadas.

viernes, 24 de febrero de 2012

Sin título


 Él es mayor, tiene 60 años, ella 20. Se conocieron hace unos diez. Ella es muy sumisa, ya desde el día en que  la acogió en su casa se dejó agarrar por él sin presentar resistencia. Nunca conoció a sus padres, tampoco a sus hermanas pero pese a lo que se pueda pensar, ella no considera haber tenido una mala infancia, en absoluto. Ella era exactamente lo que él estuvo tanto tiempo buscando.

Él llegó a aprender a controlarla a su antojo, podía hacerla reír a carcajadas, provocarle el llanto más amargo que se pueda llegar a imaginar o hacer que se estremeciera de placer. Y eso a ella le acabó gustando.

Pero estos últimos meses han sido distintos. La edad le juega malas pasadas desde hace un tiempo y empieza a presentar los primeros síntomas del mal de Alzheimer. Se le traban las palabras, le fallan los reflejos... Y descarga la ira que eso le provoca en ella, que continúa pensando que todo forma parte del juego, aunque los golpes hayan empezado a hacerle daño, daño de verdad.

Hoy es él quien llora por ella. Se encuentran ambos en la cama. Ella inmóvil y boca arriba, sobre sus brazos, mientras es acariciada y observada por él, aunque con la mirada perdida. Aún le queda suficiente cordura para saber qué ocurre. Conoce el mal que padece. Sigue llorando a la vez que trastea, a sabiendas de que ya no volverá a poder tocar con ella ninguna de aquellas piezas. Solo consigue arrancarle alguna nota.

Él pasó sus últimos días al lado de su amada guitarra que ahora, tras la marcha de su compañero, llora por primera vez sola, y en silencio.

domingo, 19 de febrero de 2012

Un efecto no esperado

Había una vez un poeta, el mejor de todos, era de otro universo. Pasaba por el nuestro de camino y le entró sed. Después de buscar sin éxito por todos lados, decidió escribir un poema en una enorme roca que encontró... La roca empezó a llorar, y el poeta, después de calmar su sed, siguió su camino.

Pero la roca aún siguió llorando tras la marcha del poeta. Poco después, en esa enorme roca, surgió la vida.


miércoles, 8 de febrero de 2012

Xica


L'angoixa la envoltava com si d'un calfred d'eixos que et recorren el cos de cap a peus es tractara. Mai no s'hauria imaginat en aquesta situació. Ella sempre s'ha preparat mentalment per a tot i ha intentat que passe com s'ho ha vist prèviamemt al cap.

Ara és com una rosa vermella ben esclatada, és un cos fràgil, susceptible a que qualsevol ventada, per fluixa que siga, o fins i tot una glopada d'aire pròpia, faça que els seus pètals caiguen sense que res no ho puga evitar.

Els seus ulls intenten a dures penes retindre les llàgrimes que s'acumulen i, a poc a poc, van omplint-los. Sescapa la primera llàgrima per la cueta de l'ull esquerre, que llisca per la seua galta rosada fins arribar a prop del mentó, on creix un poc fins agafar el pes suficient  per a despenjar-se i caure per fi al sòl.

Però jo no puc fer res. Només em queda observar impassible fins que em toque baixar en la pròxima parada.

domingo, 22 de enero de 2012




Llàgrimes que al principi tot ho taquen i es fan negres.

Ulls humits d'obscurs records.




Ataraxia




Hacía un tiempo que no hablaban. La decisión fue tomada de manera muy espontánea. Surgió tras
horas y horas de conversación, algo típico en ellos desde mucho antes, ya iba a hacer prácticamente
dos años desde que empezaron a hacerlo. No se sabe muy bien cómo llegaron a ese punto ni de
quién fue realmente la idea pero ambos, a su manera, lo deseaban. Ello los empujó a ponerse de
acuerdo. Dejaron de lado todos sus planes para verse.

Al contrario de lo que se pueda pensar, el encuentro fue silencioso. Un fuerte abrazo fue el Hola,
cómo estás? lleno de sentimientos un tanto dispares entre ambos. De esto solamente fue consciente
uno de los dos, pero ya contaba con ello. No salió ni una sola palabra ni un solo susurro de sus
bocas en el transcurso del encuentro y a partir de media noche el silencio llegó a ser
extremadamenete denso.

Después de esto se inició la única conversación de la noche, fue un intercambio de miradas con el
que se entendieron sin problemas y con el que ambos pidieron permiso para continuar y confirmar
lo que ya se había hablado. Empezó con una caricia, delicada, con miedo, como si las manos fueran
a romperse con solamente ser rozadas con las yemas de los dedos. Las miradas se acercaron, puede
que le susurrara alguna cosa que ella no llegó a entender, pero no le dio importancia porque sus labios empezaban a acercarse y llegó un punto en el que las miradas dejaron de importarle como lo habían
hecho al principio. Sus labios comenzaban a rozarse y sus pupilas se dilataban más y más con cada bocanada de aire.

La habitación, impoluta, había sido preparada especialmente para la ocasión. Ya sonaban las
campanas de las 00:00. Las velas consumiéndose. El ambiente cargado, el olor a sexo lo
invade todo.

Los dos cuerpos, ardientes, yacen en el suelo, inertes. En su mano izquierda hay una arma. Con el
brazo derecho la abraza.



Cuando eso que quieres que se marche ya, se queda adherido a ti, como la escarcha a las hojas de una planta, pongamos que a un Taraxacum.


Taraxacum officinale

sábado, 21 de enero de 2012

Un día de noviembre




Estoy en un bar, escuchando Autumn Leaves (Eric Clapton) una y otra vez, sin parar. Aquello es
grande, hay bastante gente, pero está tranquilo y para nada abarrotado.

El ambiente es tranquilo, la gente va vestida con ropa elegante. Me gusta imaginarlos con ropas de
los años 50-60. El suelo del bar va descendiendo delicadamente hasta llegar al escenario, donde se
encuentran un pianista y una mujer preciosa cantando. Yo estoy con los auriculares puestos,
imaginando que el pianista canta y toca lo que escucho mientras la mujer bonita hace los coros,
aunque no haya coros en la canción.

El suelo es de parquet, la madera está reseca y marcada por el paso de los años. Solo están
encendidas unas pocas luces, sobre todo las del escenario. Cuando pasa alguien cerca, el suelo cruje
un poco y aunque no lo escuche, las vibraciones las siente uno a la mínima. (Acaba de venir el
camarero a traerme mi copa).

Creo que estoy bebiendo demasiado esta noche. Mi única preocupación es que no se acabe la copa
sin haber pedido otra antes, y me entretengo imaginando cosas que podría haber hecho, o que podría
hacer, o que pueden pasar... Cuando termina la canción la vuelvo a poner, y dejo que mi
imaginación vuele. Lo malo de hacer esto es que al final acabo creyéndomelo todo.

Supongo que os estaréis preguntando qué hago en este bar. Espero, nada más. Hace nada una chica
simpática me ha preguntado qué hago aquí, y depués de decirle que estoy esperando, me ha
preguntado que a quién. ¿Por qué tengo que estar esperando a alguien? Podría estar esperando una
canción de los músicos del escenario, o alguna idea, o que sea medianoche para irme a casa... mil
cosas.

Estoy esperando a una amiga, habíamos quedado hace unos días para hablar. A veces le da por
querer hablar conmigo. Quizá tarda porque está cayendo un aguacero del carajo. Ya se ha ido la luz
un par de veces.
Se ven los destellos de los relámpagos pasar entre los barrotes viejos de las ventanas y acto seguido,
se escucha el cielo desgarrándose como una hoja de papel, pero de tamaño colosal.

Creo que ya no va a venir, suele hacerlo, quedar con alguien y no asistir, pero esta vez me ha
extrañado porque parecía importante.

Es una chica que me gusta, a veces me apetece pasearme por la ciudad con una botella de algo con
alcohol con el reproductor de música conectado con el volumen alto, para que sea lo único que se
escuche, y luego encontrármela por la calle y dejarme caer en sus brazos de ser perfecto. Pero como
esto solo es una idea me dejaría caer en un rincón, que sería lo más real que tendría a mano en ese
momento y me quedaría observando una gota correteando por la barandilla de metal de una escalera
de incendios, e intentando ver de dónde vienen las gotas me daría cuenta de que el segundo piso,
ligeramente iluminado, es una sala en la que parece que están dando algún tipo de fiesta. Se escucha
música tranquila, interrumpida solamente por algún trueno.